第44章 招待

玛丽是被阳光晃醒的。

那光太亮了，亮得刺眼，不像旅馆那扇朝北的窗户透进来的那种蒙蒙的光。它直直地照在脸上，暖洋洋的，痒痒的，像是有人在用羽毛轻轻扫她的眼皮。她皱了皱眉，想翻个身躲开，却发现自己陷在一团柔软里。

床太软了。

比旅馆的床软得多，比朗博恩的床也软得多。她往下陷了一点，又陷了一点，整个人像是被云朵托着，使不上劲。身下的褥子厚厚地铺了好几层，最上面那一层是细密的亚麻布，带着淡淡的薰衣草香。枕头也是软软的，羽绒的，一压就陷进去一个坑，好半天弹不回来。

她猛地睁开眼睛。

入目的是一顶陌生的床幔。

深绿色的，厚厚的丝绸，从天花板上垂下来，四角用金色的穗子拢着，拢成柔和的褶皱。阳光从床幔的缝隙里透进来，把那些绿色照得透亮，能看见丝绸表面细细的纹理——那是提花织出来的暗纹，蔓草和花朵纠缠在一起，隐隐约约的，要在光线下才能看清。

她慢慢转过头。

床很大，大得她一个人睡在上面显得空荡荡的，足够并排躺下三四个人。床头柜是深色的桃花心木，雕着复杂的花纹——葡萄藤、卷草、还有一些她叫不出名字的果实，在晨光里泛着温润的光泽。上面放着一盏铜制的烛台，蜡烛已经燃尽了，烛泪顺着烛身流下来，在底座上凝成一滩。旁边是一把椅子，靠背上搭着一件浅灰色的晨裙——不是她昨天穿的那条。

她的目光继续移动。

对面是一扇高大的窗户，足有她一人多高，白色的窗帘半拉着，阳光就是从那里涌进来的。窗台上摆着几盆绿色的植物，叶子油亮亮的，在光里泛着光——有一盆是天竺葵，开着小小的粉红花；另一盆是迷迭香，凑近了应该能闻到香味。窗边还有一张小圆桌，铺着雪白的蕾丝桌布，上面放着一个银质的水壶和一只倒扣的杯子，杯壁上描着金色的细线。

墙上是浅绿色的壁纸，印着细细的银色花纹——那种花纹要凑近了才能看清，远看只是一片柔和的绿，近看才发现藏着无数的卷草和花朵。

壁炉是大理石的，白色的底子上嵌着灰色的纹路，雕着天使和花朵——两个小天使托着一串玫瑰，玫瑰的花瓣层层叠叠，雕得栩栩如生。

炉膛里没有火，但收拾得干干净净，炉口挡着一面绣花的屏风。壁炉台上摆着一座钟，金色的，指针正指着八点一刻。

这不是旅馆的房间。

这是哪里？

玛丽的心猛地跳了一下。

她想起昨天的事——稿子，街道，马车，撞到那个年轻妇人，被带到这间屋子，在那张软软的沙发上睡着了。然后……

然后呢？

她不记得了。

她低头看了看自己。身上还穿着昨天的衣服——那条浅灰色的羊毛裙子，已经皱得不成样子，裙摆上沾着几点泥印子，大概是在街上捡稿子时蹭上的。领口也松了，有一颗扣子不知什么时候开了。

她慢慢坐起来，环顾四周。

那些雕花的家具，那些绿色的壁纸，那些金色的装饰，那个大理石壁炉……

一个念头忽然冒出来。

她想起上辈子读过的那些穿越小说。女主一觉醒来，发现自己到了另一个时代，另一个世界，换了另一个身份。

不会吧？

她写书写猝死了？

这个念头一冒出来，她自己都吓了一跳。她抬起手，仔细看了看——还是那双熟悉的手，指节细细的，皮肤白白的，右手中指上还有那块洗不掉的墨渍。她又摸了摸自己的脸，摸了摸自己的头发——还是那个自己。

她又看了看窗外。

窗外的天空是那种英国特有的灰蓝色，云层低低的，阳光从云缝里透出来，照在对面的屋顶上。那些屋顶是灰黑色的瓦片，烟囱里冒着袅袅的炊烟，远处隐隐约约能看见一道弯弯的弧线——

新月楼。

还是巴斯。

她还在巴斯。

玛丽靠回床头，长长地呼出一口气。那口气里带着一点庆幸，却又掺着一点说不清的遗憾。她摇了摇头，把这个奇怪的念头甩开。

现在的问题是：这是哪里？那个年轻妇人是谁？她为什么把自己带到这里？

她不敢动。

万一……万一她不是自己以为的那个人呢？万一有什么误会呢？万一——

门开了。

一个年轻的女仆走进来，手里端着一个托盘。她看见玛丽坐在床上，愣了一下，然后脸上绽开一个笑。

“玛丽小姐！您醒了！”

玛丽看着她。

那女仆十八九岁的样子，中等身材，不胖不瘦。她穿着一件深蓝色的羊毛裙子，裙摆到脚踝，领口和袖口镶着白色的细布。白色的围裙系得整整齐齐，围裙带上绣着一朵小小的花——大概是这家主人的标志。

领口别着一枚银质的胸针，小小的，刻着一个字母，玛丽没看清。她的头发是深褐色的，全部挽进白色的帽子里，露出一张圆圆的脸，脸颊上有两团淡淡的红晕。眼睛亮亮的，笑起来有两个深深的酒窝。

不是那种普通旅馆的仆人。

玛丽在心里暗暗记下。

“玛丽小姐，”那女仆放下托盘，快步走到床边，“您可算醒了。我家主人已经等您好一会儿了，说您再不醒，就要去找医生来瞧瞧了。”

玛丽的心又跳了一下。

找医生？

“不用不用！”她连忙说，掀开被子就要下床，“我没事，我马上就起来——”

那女仆笑着按住她。

“您别急，慢慢来。”她的声音软软的，带着一点乡下的口音，但不重，“衣服已经准备好了，我服侍您洗漱。主人说您醒了先用早餐，不着急见她。”

玛丽愣了一下。

“你家主人……是那位夫人吗？”

那女仆点点头。

“就是她。夏洛特夫人。”

夏洛特。

玛丽在心里默念了一遍这个名字。

她想起昨天在街上，那个年轻妇人帮她捡稿子时的样子。想起她坐在壁炉边读稿子时的侧脸。想起她说的那句话——“你的书，我从第一卷开始，一本没落下。”

一个读者。

一个把她所有书都读完的读者。

一个住在这种地方的读者。

玛丽没有再问。

---

那女仆先端来一盆温水，水面上飘着几片玫瑰花瓣，香香的。她服侍玛丽洗脸、洗手，又拿来一只小小的瓷杯，里面装着青盐和一种薄荷味的粉末——刷牙用的。玛丽接过来，按她教的方法，用手指蘸着擦了擦牙齿，再用清水漱口。

洗完脸，那女仆从衣橱里取出一套衣服。

是一条晨裙。

浅蓝色的，那种蓝很淡，淡得几乎要融入白色里，像清晨的天空，又像刚刚结冰的湖水。料子不是羊毛，是某种更轻薄的东西——也许是细棉布，也许是上好的麻纱，玛丽分不清。她伸手摸了摸，软软的，滑滑的，贴在手上有点凉。

裙子的样式很简单，是帝政时代常见的那种高腰线，就在胸口下面，用一条同色的缎带系着，缎带打成一个小小的蝴蝶结。

裙摆直直地垂下来，到了脚踝那里微微散开，镶着一圈细细的白色蕾丝。领口开得不高不低，刚好露出锁骨，边缘也镶着蕾丝，软软地贴在皮肤上。袖子是短短的泡泡袖，只到上臂的一半，露出小半截手臂，袖口也有一圈蕾丝。

那女仆帮她穿上裙子，转到身后系带子。

“小姐您真瘦，”她一边系一边说，“这条裙子腰身收得那么紧，您穿着还松。”

玛丽低头看了看自己。裙子确实有点大，肩膀那里往下滑了一点，腰身那里空着一小截。但那女仆有办法，她在背后把带子又紧了紧，又用几根别针在肩头固定了一下，裙子就服服帖帖地挂在身上了。

玛丽走到镜子前。

镜子里那个人，她差点没认出来。

浅蓝色的裙子衬得她的脸色亮了许多，那些因为熬夜留下的青痕好像也淡了些。领口的蕾丝软软地贴在锁骨上，露出一点脖子的曲线。裙摆垂顺地落到脚踝，露出那双新换的白色便鞋。

那女仆又拿来一把梳子，帮她梳头。她的动作很轻，很快，三两下就把那些打结的地方梳开了。然后把头发分成几股，左绕右绕，挽成一个简单的发髻，固定在脑后。几缕碎发散落在耳侧，她用手指轻轻卷了卷，让它们自然地垂着。

“好了。”那女仆满意地看了看，退后一步，“玛丽小姐，您这样好看多了。”

玛丽看着镜子里的自己，点了点头。

但她心里想的还是那个名字——

夏洛特。

---

餐厅比卧室还大。

一张长条餐桌摆在中间，足够坐十二个人，铺着雪白的亚麻桌布，桌布垂到地面，边缘绣着繁复的花纹。上面摆着银质的烛台，五头的，每一个烛头上都插着白色的蜡烛，虽然是白天，但烛火已经点上了，微微摇曳着。还有两只银质的花瓶，细长的，插着几枝白色的百合花，香气淡淡的，混着食物的香味，说不出的好闻。

那年轻妇人——夏洛特——坐在餐桌的一端。

她穿着一件晨裙，和玛丽身上那件样式差不多，也是高腰线，短袖子，但颜色不同。她那条是浅紫色的，那种紫很淡，淡得几乎要融进白色里，像清晨的雾霭，又像薰衣草田刚刚泛起的那层颜色。

料子比玛丽那条更轻薄，软软地垂在身上，随着她轻微的呼吸微微起伏。领口镶着更宽的蕾丝，层层叠叠的，衬得她的脖颈格外修长。袖子比玛丽的略长一点，到肘弯那里，袖口也镶着宽宽的蕾丝，垂下来遮住小半截手臂。

她的头发没有像昨天那样梳得整整齐齐，只是松松地挽在脑后，用一条淡紫色的缎带系着，几缕碎发散落在肩上。脸上没有敷粉，但皮肤本来就白，透着一点健康的粉红——大概是刚起床不久，还带着睡意的那种柔和。耳朵上戴着一对小小的珍珠耳钉，不大，但光泽极好，在烛光下一闪一闪的。

她正低头看着什么——是她的书。第十卷，《绿色的死亡》，正摊在她面前。她的眉头微微皱着，嘴唇轻轻抿着，看得很认真。听见脚步声，她抬起头，脸上露出一个笑。

“醒了？”

玛丽站在门口，看着她。

那笑容很轻，很淡，但眼睛里有一种东西——是打量，是好奇，还有一点点玛丽读不懂的别的什么。

玛丽张了张嘴，想说点什么——早上好，或者谢谢您的招待，或者昨天真是不好意思——

但她的肚子抢在她前面开口了。

咕噜噜——！

那声音又长又响，在安静的餐厅里格外清晰，像是有人在敲一面小鼓。

玛丽的脸一下子红了。

夏洛特愣了一下，然后笑了。

那笑容不是那种客气的、敷衍的笑，是真的被逗乐了的笑，眼睛弯弯的，嘴角翘翘的，肩膀轻轻抖着，连带着那条浅紫色的晨裙也跟着微微颤动。

“看来是真饿了。”她说，声音里带着压不住的笑意。

玛丽恨不得找个地缝钻进去。

“我、我昨天没吃晚饭……”她小声解释，声音小得像蚊子哼。

夏洛特点点头，脸上那笑意还没褪。她抬起手，轻轻拍了拍。

啪，啪。

两下，不轻不重。

不知从哪里冒出来几个仆人，端着托盘鱼贯而入。他们动作很轻，很快，像是排练过无数遍——先是在玛丽面前铺上一块餐巾，银质的，擦得锃亮；玛丽后来才意识到，那是银质的餐巾环。

餐巾是亚麻布的，雪白的，叠成精巧的扇形，插在银质的环座里。那环座是银的，擦得锃亮，雕着细细的蔓草纹，在晨光里泛着柔和的光泽。

仆人把它从她面前拿起来，轻轻抖开，铺在她膝上。动作行云流水，像是做了无数遍。玛丽后来见过很多次银质餐巾环，在彭伯里的长桌上，在霍兰德庄园的晚宴上，在那些她渐渐学会辨认的、不同人家的餐桌礼仪里。

可第一次见到的时候，她不懂。她只记得那块亚麻布又软又白，铺在膝上轻得像没有重量。银环被仆人收走了，叮的一声，和其他银器碰在一起，脆脆的，像一枚小小的音符。

那时候她不知道那是什么。很多年后她知道了，可那个早晨的阳光、那块雪白的亚麻布、那声清脆的碰撞，她还记得。然后摆上刀叉，叉子在左，刀子在右，摆放的角度一模一样；最后是托盘，一只接一只，轻轻地放在桌上，揭开盖子——

热腾腾的面包，刚出炉的，金黄色的表皮上还闪着油光，切成厚厚的一片一片，整整齐齐码在银盘里，旁边配着一小碟黄油，也是方方正正的。煎得恰到好处的培根，油汪汪的，边缘微微焦黄，香味直往鼻子里钻，让人忍不住咽口水。

嫩嫩的炒蛋，黄澄澄的，蓬松松的，上面撒着一点切碎的香葱，绿绿的，看着就让人有食欲。还有一碟新鲜的水果——深红的草莓，紫红的葡萄，切成片的苹果，还有几颗橙色的杏子，摆成花朵的形状。一壶茶，热气袅袅地升起来，茶香混着食物的香味，飘满整个房间。

玛丽的肚子又叫了一声，这次声音小一点，但还是被听见了。

她的脸又红了一层。

夏洛特指了指她旁边的椅子。

“坐下吃。”她说，声音里还带着一点笑意，“先填饱肚子。然后，我们可以聊聊。”

玛丽机械地走过去，坐下，拿起刀叉。

她看了一眼夏洛特。

夏洛特正看着她，嘴角还带着那点笑意，但眼睛里那种打量不见了，只剩下一种温和的、让人安心的光。她端起面前的茶杯，慢慢喝了一口，目光始终没有离开玛丽。

“吃吧。”她说，“一会儿凉了。”

玛丽低下头，开始吃。

第一口面包进嘴的时候，她忽然觉得眼眶有点热。

不是因为好吃——虽然确实好吃，面包外酥里软，黄油香浓得化不开。是因为那种感觉。那种被人看着、被人等着、被人准备好了一切的感觉。她已经很久很久没有这种感觉了。

她想起朗博恩的早饭，母亲总是絮絮叨叨，基蒂和莉迪亚总是抢来抢去，简总是安安静静地帮她递这个递那个。那也很好，很温暖。

但这个不一样。

这个太安静了，太妥帖了，太……像是被捧在手心里的感觉。

她有点不习惯。

但她还是埋头吃着，一口接一口。

夏洛特没有说话，只是安静地坐在旁边，端着一杯茶，慢慢喝着。阳光从窗户照进来，落在餐桌上，落在那些银质的餐具上，落在玛丽的脸上，暖暖的，像一层薄薄的金色纱巾。

窗外，巴斯城正慢慢醒过来。街上开始有人走动，马车声渐渐多起来，远远地传来，混成一片嗡嗡的背景音。那些声音从窗户的缝隙里钻进来，很轻，很远，像另一个世界的事。

玛丽吃着吃着，忽然想起一件事。

她抬起头，看着夏洛特。

“您……”她开口，声音还有点干，“您读完那个故事了？”

夏洛特看着她，点了点头。

“读完了。”

玛丽的心跳了一下。

“您觉得……”

夏洛特看着她，那双深褐色的眼睛里有一点很复杂的东西——是沉思，是感慨，还有一点点玛丽读不懂的别的什么。

“等会儿再说。”夏洛特说，“你先吃完。”

玛丽愣了一下，然后点点头，又低下头去。


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