第一百二十七章 新年

元旦的早晨，王旭被鞭炮声吵醒。
鞭炮声从远处传来，一长串的，噼里啪啦的，像是有人在远处炒豆子，又像是在耳边炸开了一串小炮仗。不是很响，但很密，一阵一阵的，此起彼伏，东边刚响完，西边又响了，南边跟着响起来，像是约好了似的，整条街都在炸，噼里啪啦的响成一片，像是一场盛大的雨，淋在屋顶上，淋在雪地上，淋在还没完全清醒的早晨里。他翻了个身，把被子蒙在头上，被子是棉的，厚厚实实的，闷了一会儿，里面的空气变热了，变潮了，全是自己呼出来的气息。他又掀开了，透了口气。睡不着了。他坐起来，揉揉眼睛，看了一眼窗外，天已经大亮了。阳光照在雪地上，白晃晃的，刺得他眯起了眼。雪停了，天蓝得透亮，干干净净的，像一块被洗过的蓝玻璃。
大伯已经起来了，穿着一件新外套，灰蓝色的，领子立着，正好遮住脖子，缩在里面。头发梳得整整齐齐的，根根分明，还打了发蜡，和去年过年时一样，头发亮亮的，带着淡淡的桂花香味。他站在门口，手里拿着一挂小鞭炮，红红的，密密地编成一排，捻子长长的，垂下来。他正在找地方挂，在老槐树的枝丫上来回比画，最后挑了一根粗壮的，把鞭炮缠上去，缠了两圈，打了个结。
看到王旭醒了，他笑了一下：“新年好。”
“新年好。”王旭说。他的声音带着刚醒的沙哑，喉咙有点干，像是嗓子眼堵着什么东西。
大伯把鞭炮捻子拉直，从口袋里掏出一盒火柴，划了一下，没着；又划了一下，着了。火苗小小的，在风里晃着，黄色的，边缘带一点蓝。他凑到捻子上，捻子嗤嗤地冒火花，溅出几点火星子，落在雪地上，刺啦一下，灭了。大伯转身就跑，跑到门口回头看了一眼。鞭炮响了，噼里啪啦的，声音很大，火光一闪一闪的，红纸屑满天飞。老槐树的枝丫被震得直颤，细枝落了好几根，掉在雪地上，黑黑的，被炸起来的雪盖住了。一团一团的烟升起来，白烟里夹着灰烟，被风吹散了。纸屑落下来，红红的，落了一地，铺在雪地上，红白相间，像是谁在雪地上撒了一把花瓣。
王旭站在门口看了一会儿，捂着耳朵，手是凉的，手背冻得发白，贴在耳朵上，冰凉的掌心碰到冰凉的耳廓，谁也暖和不了谁。火光在树上一闪一闪的，把老槐树光秃秃的枝丫照亮了，又暗了，又亮了。硝烟味飘过来，呛得他咳了一下，他把手放下来，鞭炮已经炸完了，只剩下一股青白的烟，在冷空气里慢慢散开。地上落了一层厚厚的红纸屑，还冒着一点点热气，很快就被雪水浸湿了，变成深红色，贴在雪地上。地上还有几根没炸的小鞭炮，零零散散地落在树根旁边。
妈妈从厨房端出饺子，白白胖胖的，冒着热气。饺子一个个挨在一起，挤在一只白瓷盘里，盘子边沿有点旧了，磕了一个小口，但洗得干干净净的。馅是白菜猪肉的，白菜剁得碎碎的，猪肉也剁得碎碎的，混在一起，加了姜末、葱花、盐、酱油、香油，用筷子搅了半天，搅匀了，搅上劲了，才包进皮里。饺子皮是手擀的，圆圆的，中间厚，边沿薄，包起来一个褶子一个褶子的，排成月牙的形状。王旭坐到桌前，夹起一个饺子，蘸了醋，醋是陈醋，黑黑的，酸酸的，酸味冲进鼻子，让他吸了一下鼻子。他把饺子塞进嘴里，咬了一口，皮薄馅大，汤汁从咬开的地方溢出来，有点烫，在舌尖上滚了一下，又咽下去了。他又夹了一个，蘸了醋，又吃了。吃了一个又一个，饺子一个一个地减少，盘底慢慢露出来。他吃了一碗，又添了半碗。妈妈坐在对面，看着他吃，眼睛里有光，亮亮的，微微弯起来，像是两弯浅浅的月牙。她说：“慢点吃。”他说：“嗯。”然后又夹了一个饺子，蘸了醋，一口塞进嘴里，腮帮子鼓得像青蛙。
吃完饭，王旭站在院子里。阳光很好，照在雪地上亮晃晃的，雪面上反射着细碎的银光，一丝一丝的，闪闪的。老槐树的枝丫上还挂着一小截鞭炮捻子，被风吹着，一晃一晃的，像是秋千，又像是一截细绳的残骸。风不大，凉凉的，吹在脸上很舒服，没有冬天那么刺骨了，像是一个温柔的手掌，轻轻摸了一下脸颊。纸鹤在窗台上晃着，红的，白的，灰的，被风吹得轻轻转着方向，一会儿面向这边，一会儿面向那边，像是也在看着新年的第一场阳光。那只红色的纸鹤还放在窗台上最显眼的位置，翅膀上那行字还在，但蓝墨水几乎看不清了，变成了灰蓝色，只有凑得很近才能看到几个模糊的笔画，一个字也认不全了。王旭站在院子里看了一会儿，阳光照在他脸上，暖洋洋的，把他的头发也晒热了，头顶那一小片传来微微的温度。他站了一会儿，低下头，看了看自己的手。手是热的，不再是冬天那种又冰又僵的冷，指尖有了一点温度，能握紧拳头了。他握了握拳，又松开，然后转回身，走回了屋里，把门带上了。


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